l'aube vermeil est le seul t'moin au ballet ordinaire du tapement assoupi des claviers double dans une harmonie parfaite, le frolement des pages tourn'es, l'raflure insonore de la plume inspirante sur le papier cr'meux
l'horloge du vestibule sonne l'heure de midi : le th' embaume au citron, le miel de fleur, et la fraise couvrant les tranches grille attendent, pas un morceau est go't', quand sans dire un mot, le chemin us' en haut ' la salle tremp'e par le soleil est prise o' l'apr's-midi se passe en chuchotant le travail du matin les uns contre les autres cou
